Provavelmente ainda consequência de uma qualquer guerra, a meio caminho fizemos uma paragem brusca para não matar, pela segunda vez o corpo defunto do Sus Scrofa. O valente do Dinamite rezou-lhe um Pai Nosso e uma Ave-maria e lá desviou o corpo para fora do caminho, proporcionando-lhe um funeral digno de um ser que terá família por aí espalhada pela serra algarvia ou no estômago de um qualquer caçador. Como não lhe vi as pendurezas fiquei sem saber se era um javardo ou uma gironda, também conhecido por javali (ele) ou javalina (ela).

O percurso foi feito por uma mão cheia de aleijados, mas o almoço circunscreveu-se a um trio de vedetas e lá está, até o dono/funcionário do restaurante percebeu logo que que eu pertencia à terceira divisão do regional das minis geladas e que o meu lugar seria no banco para entrar nos últimos minutos quando o resultado já estivesse garantido. Tanto que, quando lhe pediram três medronhos para assentar o repasto olhou para mim para ter a confirmação se seriam mesmo três. O crédito que nos dão nesta vida!!! Até a queda em Marmelete doeu menos do que esta desconsideração. 

O esboço da aventura previa o regresso a Faro pelas Falésias, que é mais ou menos como um parque infantil para quem anda de elétrica – é prazer sem dor e o acelerar do coração nas descidas, mais do que nas subidas. Mas as ditas ficaram ao longe porque depois do almoço já nenhum dos três estava disposto a tal façanha.

Regressámos no pão de forma do Salgadinho, comigo acomodado num qualquer espaço junto das bicicletas – mais uma vez abandonado à minha sorte. Selvagens!

Voltámos inteiros e prontos para a próxima! 

Tarantino, põe-te bom e em condições!